Nie hätte ich gedacht, daß mich Fußball begeistern könnte.
Schon gar nicht, nachdem ich zur letzten EM mit Costa Cordalis vor dem Endspiel Portugal-Griechenland, trotz gerade erlittener, fieser Muskelzerrung, fürs schöne ARD-Fernsehbild (auf dem ich natürlich nicht zu sehen war) Bälle kicken mußte. Humpelnd schleppte ich mich damals zum Provinz-Griechen. Der hatte, als ich den Drehort anfragte wohl gedacht, Ostern und Weihnachten fielen auf einen Tag, und eine offizielle Faxbestätigung verlangt. Danach war alles mehr als smooth: angekarrter Großbildschirm, aufgekratzte griechische Fans mit weit mehr als Enthusiasmus. Die kurze Kabbelei zwischen 'meinem' und dem Kameramann des Privatsenders xxx um die günstigste Standposition für die besten Bilder konnte durch beschwichtigende Reden der Redakteuse und eine großzügige Ouzogabe des Wirtes beigelegt werden. Griechenland siegte, große Verbrüderung, ein, zugegebenermaßen auch für Nichtfans sehr gutes, Spontankonzert des Gitarrenbarden begeisterte das lokale Publikum.
Am nächsten Morgen zerstörte eine SMS meine letzte REM-Schlaf-Phase. Costa C. bedankte sich für den 'wunderbaren Abend' und mir war es so egal. Fußball - das war meine zu neuem Leben erwachte Muskelzerrung, sonst nichts!
Und heute?
90 Minuten verstreichen torlos. Mit Beginn der ersten Viertelstunde Verlängerung verkriecht sich mein Patenkind (10), Böses ahnend, auf der Dachterrasse unter eine Decke. Als das 1:0 für Italien fällt, springt es, wie von der Tarantel gestochen und nicht mehr ansprechbar auf und verschwindet ins Bett - tief getroffen, todtraurig und freiwillig. Eltern und anwesende Erwachsene bleiben im leichten Schockzustand gebannt sitzen - hoffend.
Das 2:0 treibt mich in heimatliche Gefilde. Auf dem S-Bahnhof herrscht trotz großer Menschenansammlung bedrückte Stille. Niemand mag mehr kommentieren, was passiert war so scheint es. Eine Stadt in Agonie. Ist jetzt vorbei was die letzten Wochen getragen hat?