Zeit-(ver)reisen fiele weniger ins Gewicht. Schlaf würde sich von kurzer, komatöser Pause in eine erholsame Zwischenzeit wandeln. Tiefe gewänne ihre ursprüngliche Bedeutung. Eigenem (Er)leben wüchse Raum ...

Warum sind Schuhläden immer dort, wo Frau 15 Minuten zwischen zwei Terminen verbummeln muss? Warum sind Schuhläden genau dann nicht voll, wenn Frau eintritt? Warum nimmt Frau selektiv nur die Stiefel wahr, die ihr schon vor zwei Monaten ausgezeichnet standen, aber preislich über der Schmerzgrenze lagen? Warum verlangt dieses Schuhgeschäft ausgerechnet jetzt für die herrlichen, spitzenhackigen, schwarzen Langschäfter 50 Euronen weniger? Warum ist die Verkäuferin so ungewohnt höflich und kundenumsatzorientiert? Warum ist sie in Lichtgeschwindigkeit mit der richtigen Größe aus dem Lager zurück? Warum sind die Waden trotz sportlicher Quälereien Höchstleistungen nicht dicker geworden? Warum vermeldet die innere Stimme nicht pflichtbewusst: du hast doch schon drei Paar schwarze Stiefel? Warum kann Frau ausnahmsweise die PIN für ihre Geldkarte ohne langwieriges Wühlen in mitgeführten Zetteln wie aus der Pistole geschossen eintippen?
Warum sind Frau 15 Minuten auf ein Mal so verdammt lang teuer?

Im 'In-Shop' für amerikanische Trikotagen in Kudammnähe. Ein Teil, hier als Hemdkleid verkauft, bewährt sich bei mir seit Jahren als bequemes Nachthemd und muss mal wieder ersetzt werden. Die exakt zur Bettwäsche passende Farbe ist vorrätig und ich wandele zur Kasse. Es dauert. Erst muss schließlich der letzte Partybericht zwischen den Kassierern ausgetauscht werden. Verstehe ich, schließlich war ich auch mal so jung. Der Geldeintreiber, Anfang zwanzig, gegeltes Haar, bewusst zur Schau getragene, hippe Erscheinung, erweckt den Eindruck in Gedanken immer woanders zu sein. Der Job? Eine lästige Notwendigkeit.
Er spricht mich an. "Ist das DEINS?" Und in dem Moment passiert, woran ich mich ewig als 'das erste Mal' erinnern werde. Ich sage: "Wenn ich es bezahlt habe sicher. Und ansonsten: immer noch SIE!" Wortlos zieht er meine Karte durch und packt das Teil ein.
Nie hatte ich bisher ein Problem damit, geduzt zu werden. Nie. 'FFF' schießt mir schräg durch den Kopf und vielleicht lag es auch nur daran, dass ich mich nicht beiläufig als notwendiges Übel seiner Existenzsicherung betrachtet wissen wollte. Oder ich werde wirklich alt älter.

Beauftragte Stadtflucht. Verschneite Landschaft. Eisiger Wind. Neben der Kasse in der Tankstelle kniet ein Mann sinnierend vor einem Drehständer voller Angelhaken und Köder.
Später. Drei Menschen vor einem Landhaus. Rauchend. Ein Geräusch durchbricht die vorabendliche Stille. Instinktiv wühlen alle drei in ihren Taschen auf der Suche nach den dienstbedingt zum Vibrieren verdonnerten Handtelefonen. Kein Kontaktaufnahmeversuch.
Wieder vorabendliche Stille. Wieder das Geräusch. Das Szenario der drei wiederholt sich.
Wieder nichts.
Beim dritten Mal finden sie heraus, dass das Muhen einer Kuh in der Ferne (fast) so klingt, wie ein auf Taschenkram vibrierendes Handy.
Geräuschverzerrte Großstädter.
Später. Die Stille vor dem Fenster der Landpension frisst sich in den nordisch kalten Raum.

Dem Nebel in den Wald folgen, dem Klang laubkuschelnder Schritte lauschen, dem Tag entfliehen...

800 Kilometer Teer gefressen; das Objektiv Worten folgend gefüttert. Ergebnis: Fahndungsliste, Radiointerview.

"Nimm sie. Das sind die Schlappen eines Transitmannes."

... Träume allein begraben.

Feilen bis die Buchstaben bluten. Und doch wird, was mit Lebenssaft geschrieben, auf geduldigem Papier ungelesen vergilben.

Some women are just born bitches.